ryba_barrakuda: (necheloveknezver)
Я ненавижу свою голову за то, что она болит. Я даже не всегда люблю ее за то, что она думает...
ryba_barrakuda: (ryba as is)
Пропал дом, в Городе появился старбакс. Подозрения подтвердились на все сто - заведение убого, дух америки в отрыве от самой америки -безвкусица и бессмыслица. Зато мальчики и девочки за прилавком светятся сознанием принадлежности и стараются вовсю, а мальчики и девочки за столиками и со стаканчиками на ближайшей остановке тоже светятся - сознанием причащенности. И мужественно пьют маркированную русалкой гадость.
Вывод: больше не пойду.
То ли дело кофе-хевен. Скажете, я пристрастна? Да, несомненно. Ибо с хевеном меня не без основания связывает долгая и прочная дружба: приятно, когда вне зависимости от того, какая смена жонглирует стаканчиками, тебя ждут, и, завидев на эскалаторе, успевают ровно к твоему появлению в дверях соорудить все как надо "двойная порция-кофе-меньше-молочной-пены-капля-сиропа-от которой-коричная-паутина-и-картонного-колечка-на-стакан-не-надо-потому-что-на-улице-холодно-мы-помним-вы-так-греете-руки". Они правда все это помнят. Также как и номер моей кофейной карты. И почему-то радуются этому.
И если старбаксет-хаунды играют в энергичных, готовых обслужить миллион человек за пять минут раздавальщиков быстрокофе, то хевенцы поигрывают в художников -они наливают кофе вдумчиво и красиво, могут трижды переспросить, какой добавить сироп, а потом еще поспорить с вами на предмет он-сюда-не-подходит, или что по пятницам в латте уместнее миндаль, они непременно нарисуют вам что-нибудь поверх пенной шапки и с неодобрением вздохнут, если вам придет в голову шальная мысль накрыть кофе крышкой, а потом будут каждый раз выводить все более замысловатый рисунок, пока мысль о крышке, скрывающей эту красоту, не покажется вам дикостью.
В старбаксе, несомненно, больше порядка: конвеерная система относительно легко (если оставить в стороне небольшие накладки по причине вполне поправимой неопытности персонала - все-таки заведению и месяца нет) справляется с волной посетителей, галдящих на разных языках и желающих разного. В любом же хевене очереди больше семи человек вызывают сумятицу, толкотню и шум значительно бОльший по ту сторону кофейной машины, чем по эту.
Что касается качества кофе, если отбросить сливки, молоко и сиропы, в раю - лучше.
Те, кто живет в Городе, можете считать этот пост рекламой, те кто не живет - можете воспринимать это как сравнительный анализ двух идей о кофе в бумажных стаканчиках или/и бессвязное бормотание. :)
ryba_barrakuda: (necheloveknezver)
Три соблазна связаны со словом: поклоняться ему, презирать его, играть им...

Shortsnap

Mar. 18th, 2007 03:13 pm
ryba_barrakuda: (Default)
Жизнь и прочие безбожно опаздывают за мной: лица, видеть которые напротив еще полгода назад было бы не просто радостно, но чертовски важно, появляются теперь, полустертые и расплывшиеся, они едва вспоминаются при встрече, на всех письмах впору ставить "адресат выбыл", на всех признаниях - наискось скучная фиолетовая печать expired... Это очень неудобно - как разговаривать по межгороду: там - эхо собственного голоса, возвращающееся через несколько секунд между фразами собеседника, здесь - эхо желанных событий и собственного "правильно", выскакивающее между новыми встречами и началами.
Судьба меж тем, смешливая девочка, встречает меня всюду - за столиками в кафе, на ночных улицах, под мостами у воды, и это - единственная собеседница, способная сказать что-то новое, и потому - не вызывающая раздражения...
ryba_barrakuda: (ryba as is)
Занятно: некоторые препятствия певращают человека в запруду. Поясняю.
Обычно случается так: нужно сделать нечто, и дед-лайн есть, и строгое око недреманное над затылком болтается в любое время дня и ночи, а человек очень вдумчиво, старательно и вдохневенно посвящает себя чему угодно, кроме означенного нечта. То вдруг напишется давно задуманный пост, то вдруг нарисуется давно привидившееся, до которого все руки не доходили, то даже уберется со стола, и цветочные горшки окажутся засеянными на раз... Потом, конечно, предвиденная и даже активно ожидавшаяся паника, последняя ночь помпеи, литры кофе, потный вал вдохновения и радость, что успелось и получилось. Это можно сравнить с камнем посреди ручья. Глыба изрядная, но русла не перекрывает, так, меняет слегка, повышает напряженность и, будучи обтекаема со всех сторон, рано или поздно она обречена подвинуться, уменьшиться, покатиться, расколоться, ну и что там еще происходит с камнями некстати оказавшимися по течению бурных речушек...
Другая ситуация реже, но хуже. Видимо, это происходит, когда подсознательно человек не уверен, способен ли он вообще справиться с поставленной задачей. Вот тут-то он и превращается в запруду - напряжение резко падает, момент "закатали рукава и поехали" отодвигается украдкой, стыдливо за пределы дед-лайна, и, что самое неприятное, нет решительно никакой возможности заняться чем-то другим - все усилия, на что бы они ни были направлены, оказываются одинаково неэффективными, потому что есть вот это, неприятно нависшее и ждущее... мысль недододумана. ухожу двигать горы, возможно, вернусь, и продолжение воспоследует :))
ryba_barrakuda: (Default)
Мы все, как бабочки на свет,
Летим на то, чего в нас нет... :))
ryba_barrakuda: (go)
Опечаткой нашла правильное: "Долгими осенними вчерами"... и ведь действительно, вот глупое время с октября по январь - состоит из одних вчера...
UPD. отправив пост, прочла об этом сообщение как "запись отравлена"... ну да, чем меньше букв, тем больше в словах становится правды :))

note

Oct. 20th, 2006 11:24 am
ryba_barrakuda: (Default)
Занятно: для сохранения иллюзий мы всегда делаем больше, чем для сохранения того, что имеем в реальности...
ryba_barrakuda: (Default)
Если твой вчерашний страх и сегодня с тобой, значит, вчера было прожито зря...

UPD для тех, кто не совсем понял: это не о страхах, а о борьбе с ними, о пережитии (как перехождении по, прохождении сквозь), то есть про жизнь это, а не про неврозы и ожидание страшного, самоуверенные вы мои, беспечные вы ничейные... :))
ryba_barrakuda: (Default)
Сегодня почему-то день читатальства стихов. Так что всякое думается о поэтах, их блестящих, жалких, никем не тронутых судьбах (потому что к личной судьбе поэта прикоснуться невозможно - он вечно держит себя в горстях, не защищая, не умышлено, а по логике событий - ведь воду иначе не понесете, как окружив собою, вот и с ними так же), о пехотных минах, которых каждый из них носит две - в голове, и в сердце, и топчется на них и танцует, если музыка, никогда не зная, где взрыватель сработает первым, что лопнет раньше - загнанное воображением сердце или голова, в которой лес, заканчивающийся крашеной в белое стеной.
Мне кажется, нет страшнее образа, чем лес, по которому идешь, идешь, а потом видишь крашеную белой масляной краской, крепкую, без единой царапины и неровности стенку, над которой угадывается присутствие потолка, под которой - пристутствие пола. И вот эти углы, это перетекание их друг в друга, непроницаемость без возможности взлететь, или подкопаться, эта нелогичная, неправильная, неожиданная в лесу замкнутость стены - самый ужас. И ты садишься, вокруг - елки, под ногами - хвоя, но ты оперся спиной о стену и знаешь, что ты, продравшись по этим дебрям, еще даже не вышел из комнаты, и вот тогда-то случается приступ клаустрофобии, приступ звериного совершенно ужаса, из которого рождаются стихи.
Да-да, стихи пишутся от ужаса, а ни от какой не любви, ни от какой не от радости, ни от какого не от горя. Но в стихах есть и то, и другое и третье, это как бы верхний слой, а ужас - канва, под толстой вышивкой его и не видно подчас вовсе, но он есть всегда.
Люди, не пишущие стихов, те самые, героические люди, которые умеют жить жизнь без этого словопрядства, они тоже знают про стену, они тоже испытывали этот ужас, но знают они и то, что можно ведь и направо пойти, и налево пойти, что надо шишек собрать, костер развести, можно птицу поймать, можно выпустить, ягод пособирать прямо с куста, грибов дождаться после дождя, можно вообще лес вырубить, если на то пошло, и земляникой засадить, или еще лучше - зарисовать всю стену елками, да и забыть. Они и не выходят к ней почти, к этой проклятущей беломасляной, отлично себе передвигаются вдоль нее далеко-далеко, всегда - бессознательно - оставляя между ней и собой достаточный промежуток, поскольку комната широка есть, и они знают, что жизнь внутри комнаты - настоящая, другой не придумано, ну просто получилось так, что жизнь зародилась в комнате. И в ней много чему надо успеть научиться, много чего сделать, и это страшно интересно. А у поэта (который, к слову, так иногда до конца жизни и не научится в "лесу" выживать самостоятельно, ни костер развести, ни белку поймать) - какой-то географический кретинизм в этом смысле - он на речку идет - к стене приходит, за грибами отправится - снова здорово, садится и поскуливает от ужаса и безысходности. Ему страшно.
А не выйдет к стене, так разгребет руками хвою и в пол тыкается - вот же видите, это - ненастоящее, там -замкнуто, там - хуже, чем просто конец всего. И никак никто ему не объяснит, что оно - самое настоящее и есть, что в этом - живут, что за стеной, если и есть что - то только в следующей жизни, потому что у комнаты нет дверей кроме смерти.
Увы, часто видится поэту в его снах беспокойных - только другое содержимое комнаты, и мечтается тоже в основном только о том, чтобы иначе ее устроить, иным набить, потому что стена - часть его самого. И многие, понимая это, пытаются с кровью, с мясом из себя эту стену выковырять, выдрать - это принято называть искренностью, но на самом деле - тоже слои, слои, как будто ее много раз красилии и ободрав один, начинаешь немедленно обдирать второй слой, и третий, и десятый, но даже не добираешься до бетонных блоков, или из чего там делают белые казеные стены - только кровь из-под ногтей.
А читатель - как попадется, иные и не заметят ничего, да, говорят, красиво небо описал, красиво умер, и работают дальше, а иные - без анестезии глотнут - и валяются в кустах полтора дня, и рвет их чужой болью-ужасом, которая тогда - была, да кончилась, может быть, а для них на каждый раз на бумаге осталась, и они даже сказать ничего не могут поэту - не потому что не докричаться - это сейчас как раз не проблема, а потому что, что скажешь? Как я тебя понимаю? Да-да и со мной тоже самое, и даже хуже? Это так же мучительно стыдно - говорить о стихах, особенно с тем, кто их написал, как собственно, и писать их. Я читаю ваши стихи, у меня те же язвы, и молчания - довольно.
ryba_barrakuda: (ryba as is)
Никогда бы не подумала, что однажды окажется, что говорю я больше на чешском, читаю - на английском, пишу - на русском, ругаюсь исключительно на немецком, честно ненавижу по личным причинам - французский, вечно учу и, наверное, еще учить буду казахский, не учила, но понимаю и могу прочесть относительно простой текст на испанском, учила и беззаветно люблю итальянский, случайно научилась понимать словацкий И к тому же, по-норвежски освою фразу "Как пройти в музей, пожалуйста", но ни в один норвежский музей так и не попаду, и фразу "Счет, пожалуйста", но так ни разу и не заплачу по счету в норвежских кронах... :))
Вообще, это мучительно - жить в другом языке. Как надеть башмак не на ту ногу, как вырасти в одном замке, а потом переселиться в другой - вроде бы и похоже - комнаты вдоль освещенных коридоров надземных этажей и крыша, иногда - даже зубцы на башне в точности такие же, но шаг вправо - шаг влево, и, как этот бедняга нашего компьютерного детства - принцперсии, выбираешь из трех дымящихся бутылочек, а то и мешком падаешь на острия редких, почти неиспользуемых конструций...
Русский язык потрясающ своей гибкостью и предоставляемой свободой - синтаксической, морфологической, лексической. Иной раз запнешься и мучительно ищешь слова, чтобы передать ньюанс - ан, нет в твоем новом убогом прибежище такой морфемки, выпутывайся как знаешь, даже со словарем. Впрочем,редко, но случается и наоборот - для того, что в этом конкретном языке названо одним словом, русский использует сложную конструкцию.
Кстати о конструкциях и синтаксисе, чешский, как это ни странно, уже Н-ное время почти не использует причастий и деепричастий. Любой текст, их содержащий, вызывает уважительное покряхтывание со стороны читателя и вежливую просьбу упростить.
А поэзия? Как пульс, нащупывать мелодику среди необязательно фиксированных ударений и длинных гласных, глотать непривычную неточность рифм, мучаться собственным "внутренним" произношением, как приступом тошноты...
Но самое страшное - это открыть знакомый с детства текст, переведенный и покореженный новым языком...К чему это я? Да к тому, что случилось мне сегодня оказаться в книжном и неосторожно взять сначала Булгакова с полки, а потом - Высоцкого... Зато Саша Соколов почти не пострадал... Но купилось все равно другое... (неудержимо похвастаюсь - весь Хокинг под одной обложкой! И - на языке оригинала :))
ryba_barrakuda: (Default)
"люди не нашего круга" - так говорят о тех, с кем не рассчитывают пересечься в аду... :))
ryba_barrakuda: (Default)
Во-первых, все мы - армагеддоняне, потому что живем в эпоху затянувшегося конца света (конец света в ходу... медики, вы поняли, о чем я), известного также как армагеддец ("Да, но обещали Армагеддон!" "Не достойны.")
Во-вторых, практически каждый нынче - МНС. И не в возвышенном смысле аббревиатуры, а в смысле мигренотик+невротик+склеротик...
В-третьих, все-таки интересно, есть ли жизнь на Марсе, и если есть, то она такая же забавная?..
ryba_barrakuda: (Default)
Я сто лет не бродила босиком по горячему песку. Теперь сто лет начнутся заново.
Без музыки невозможно читать, особенно чужие стихи. Но раздражает звук, как нечто приходящее извне. Иногда хочется мелодию вогнать в вену, чтобы не по перепонкам скакала, а в крови текла себе и текла. А еще нужна тишина. Такая звучащая, чтобы надеть наушники, и там - она, и из-за нее чтобы не было слышно, что ко мне обращаются, и надо было за плечо тронуть, или перекричать ее, или выключить...
У кофейной смеси, случайно купленной и по необходимости заваренной в поллитровой кружке, отчетливый отвратительный запах пачули и вкус до оттенка совпадающий с запахом теплой мокрой земли...
30 июня - "Сны Аризоны" в Kino Oko. Пока не знаю, как добираться, но непременно, непременно, поскольку соскучилась по ним очень... Кстати, если кто-то готов поделиться адресом-инструкциями (понятно, что благодарность будет разумно безгранична :), бросьте, пожалуйста, в комменты к любому из постов, а у этого я реплики отключу, ибо зачем оно вам-то... Да и мне не за чем...
ryba_barrakuda: (Default)
Не далее, как полгода назад, мы сидели с [livejournal.com profile] oj_bla в кофейне и обсуждали, можно ли писать научную работу, не просто не будучи в контексте оной, но и вовсе даже не желая в этот самый контекст наступать. И вот теперь я честно пытаюсь всем сердцем полюбить скалящиеся со страниц рекомендованной литературы KIR рецепторы на НК-буньках. И в этом, пожалуй, нет ничего смешного, кроме слова буньки.
Спасибо добрым людям, которые, заглянув в Город на огонек (увы, неделя на исходе!:(( ежевечерне прогуливают меня по улицам и поят кофе, после которого приходят дивные сны... А потом опять, весело щебеча, добрая крошка - Весеннее утро - наступает армейским ботинком на мою истерзанную макушку...
И, как всегда в тех случаях, когда жестокий Дед Лайн подкрадывается, чтобы крикнуть в ухо что-нибудь неприятное и малосодержательное вроде "Бу!" или "Руки вверх!", читается совсем не то, что надо прочесть и пишется вовсе не то, что надо бы написать.
Ну, например, ни с того ни с сего навестили меня братья и сестры логическо-поэтического уродца:"Дай папиросочку, у тебя брюки в полосочку". Так, был тщательно обдуман вариант: "Подкинь сигаретку, у тебя юбка в клетку" для завязывания светской беседы с шотландцем. Или "Дай пирожок, у тебя пиджак в кружок".А также вариант для обращения к отдыхающим на пляже жертвам лечения банками: "Брось мне в кепку медный грошик, у тебя спина в горошек".
Страшно подумать, что ждет меня в будущем...
ryba_barrakuda: (Default)
Теперь я знаю, что чувствует вывернутый наизнанку ёжик...
ryba_barrakuda: (Default)
Пользователю времени: время находится в режиме ожидания.
ryba_barrakuda: (Default)
...happy endlessness...
...life hurts, love hates...
...be my quest...
...you and eye...
...past-food...last-food...
...heart-disk...

фраза

Mar. 10th, 2005 01:28 pm
ryba_barrakuda: (Default)
Обозначилась настоятельная потребность пуститься либо в креатифф, либо во все тяжкие...

upd а пустилась в путь... :)
ryba_barrakuda: (Default)
очнулся от шума - очнулся от шема...

Profile

ryba_barrakuda: (Default)
ryba_barrakuda

December 2015

S M T W T F S
  1234 5
6789101112
13141516171819
20212223242526
2728293031  

Syndicate

RSS Atom

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jun. 29th, 2017 08:55 am
Powered by Dreamwidth Studios